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Ode an die Zeitung und das Ende der gedruckten taz

Zeitung ist so cool. Zeitung ist Kater. Zeitung ist Aufmerksamkeit. Und wer jetzt sagt: Oh Mann, ist dieser Kater old school. Dann kann ich das nur bestätigen: Yes, ich, Charlie, bin old school und voll stolz darauf. Warum meine ganze Love der Zeitung gilt? Weil sie knistert und raschelt, wenn ich mich draufpacke. Weil sie duftet, nach Welt, Papier und Druckerschwärze, kurz wie Schweiß – und ich liebe Schweiß. Weil sie weich ist. Und vor allem eben – durch sie werde ich wahrgenommen.

Ich stapfe des Morgens in die Küche, keiner begrüßt mich. Obwohl Felix feist am Küchentisch sitzt. Er blickt nicht mal mehr auf, wenn ich erscheine. Sondern starrt unverwandt in eben diese Zeitung. Und ich so: Jumpe auf den Tisch. Schnüffle am Papier. Werde erregt. Und platziere mich auf eben dieser Zeitung. Vor seinem Face. Neben dem Reißgeräusch des Pergaments höre ich das Aufstöhnen von Felix. Katerfell statt Text. Für ihn. Mein Fell. Er akzeptiert. Es. Die Streicheleinheit beginnt. Zeitung. Ist. Geil.

Aber – es trifft mich tatsächlich hart. Felix sagt: Die gedruckte Zeitung sei ein aussterbendes Medium. Heute gibt es die letzte Druckausgabe der linksliberalen Zeitung taz. Eine Ikone in der Zeitungslandschaft, seit mehr als 50 Jahren. Ab morgen nur noch online, abgesehen vom Wochenende. Weil der Druck zu teuer sei. Der Vertrieb zu umständlich. Die Zustellung nicht mehr funktioniere.

Und Felix so – tja, die taz sei nur der Anfang, in spätestens zehn Jahre gebe es so gut wie keine gedruckte Zeitung mehr. Behauptet er. Schon jetzt liege der Altersdurchschnitt des Zeitungslesers bei fast 70 Jahren, junge Menschen läsen kaum noch Zeitungen. Was ja auch in Zügen oder Straßenbahnen zu sehen sei: Die Leute starrten nur noch in Smartphones, nicht wie früher in Zeitungen. Nicht mal mehr an Kiosken gebe es Zeitungen.

Und Felix so: „Es ist echt so traurig. Ich liebe Zeitungen. Ihren Duft. Ich liebe es, sie zu berühren, beim Blättern. Ich liebe es, beim Blättern auch mal bei Artikeln hängenzubleiben, die ich sonst nie ausgewählt und angeschaut hätte.“  Und ich denke so: „Wo er recht hat, hat er recht. Aber: Warum liebt er mich nicht so?“

Auch Laura ist über das Ende der gedruckten Zeitung traurig: Und fragt: „Was für eine Unterlage nehme ich dann bei Kunstprojekten mit meinen Patienten? Was nehme ich zum Ausstopfen durchnässter Schuhe? Wie packe ich Fisch ein? Womit putze ich Fenster?“ Und Diego so: „Und Sudoku gibt es dann auch nicht mehr?“ Und meine Bruna so: „Was ist mit den Tierbildern?“

Wir sind vereint in Trauer. Aber auch glücklich, dass es den Tagesspiegel noch gibt. Eine andere Hauptstadtzeitung. Zwar mit Tippfehlern ohne Ende. Aber gedruckt. „Eigentlich ganz gut, wenn Du Dich drauflegst, muss ich das Grauen nicht weiter sehen und lesen“, sagt Felix zu mir. Mittlerweile liebe er es sogar, wenn ich mich auf die Zeitung drauflege.

Ich drehe mich auf dem zerrissenen Blatt auf den Rücken. Lasse Felix meinen Bauch kraulen. Merke: Ich bin die News. Und denke mit Grauen an die Zukunft. Wenn eben diese News nur noch auf dem Laptop zu sehen sind. Er wird nie so knistern, weich sein, rascheln. Sondern ist nur hart und glatt. Ohne Persönlichkeit. Sagt der traurige Retro-Hauptstadtkater. Der über euch wacht. Chillt. Und lest. Gedruckte Zeitung. Ist so cool, ist Kater. Zwar old school. Old school ist aber auch cool. Really.

Mein smarter Pfotenabdruck erobert Welt

Da muss selbst ich einräumen: Etwas Süßeres als Kitten gibt es nicht. So anmutig, verspielt, unschuldig, tapsig, kuschelig – in Verbindung mit dem wild-verträumten Blick. Unfassbar nice. Siehe Coco. Da wird selbst ein gestandener Hauptstadtkater wie ich schwach. Manchmal. Und ich denke so: Die Pfote, Cocos Pfote, ist eigentlich eine Art Sinnbild für das ganze Katzen-Baby: Rosa, rein, irgendwie unschuldig wirkend. Oder so. Hach, bin ich heute sentimental.

Liegt daran, dass meine Bruna so darauf abfährt. Auf Pfote. Klar sei die total süß. Sagt meine Bruna. Aber… – nur bis vier Uhr morgens. So lange spüre sie Cocos Pfote warm und weich an ihrem Arm. Aber dann, ab 4 Uhr gehe es los. Coco wolle spielen. Habe Hunger. Beginne die Decke zu krallen. Und damit auch ihren Arm.

Und ich denke so: Kenne ich. So ähnlich. Reibe meine Nase, die Coco heute bereits attackiert hat. Aus Versehen, natürlich. Beim Spiel mit meinem Würstchen. Katze zeigt Charakter. Auf ihrem Weg zur Persönlichkeit. Sie wächst. Entschuldigen tut sie sich nicht. Never ever.

Auch meine Bruna wächst. Hat sich ein Schülerpraktikum organisiert. Selbstständig. Ging zu einer Ergotherapeutin und fragte. Und das klappte. Nachdem sie zuvor Absagen bekam von Kinderärzten. Die bedauern, aber dafür keine Zeit mehr hätten. Weil Personal fehlt. Und Felix bestätigt. Auch in seiner Redaktion würden Praktikanten nicht mehr genommen. Weil der Nerv – sprich Leute – für sie fehlte. Und ich denke so: Arme Jugend. Arme Menschen. Oder auch nicht?

Denn was ist mit ihren Fußabdrücken? Und ich denke so: Mensch hinterlässt extrem hässliche Fußabdrucke. Ökologische Fußabdrucke. Die zeigen, wie sehr Mensch die Umwelt durch seinen Lebensstil belastet – also gemessen daran, wie viel Wasser, Holz und andere natürliche Ressourcen sie so nutzen. Und ich sehe: Meine Leute konsumieren viel mehr als Erde regenerieren kann.

Im Schnitt verbraucht der Deutsche zehn Tonnen sogenanntes CO2-Äquivalent pro Jahr – okay wäre ein Zehntel. Sagen Experten. Ist das möglich? Deutlich weniger wohl schon. Sagen Experten: Flugreisen, Autofahrten, Ernährung, Strom und Heizen sind die großen Emissionsquellen. Da einfach einschränken.

Einfach, denke ich so. Meine Leute fliegen in ein paar Tagen nach Barcelona. Und mir ist so kalt. Herbst eben. Aber meine Leute heizen nicht. Weil sie ja kaum in meinem Revier sind. Toll. Und so fröstele ich. Wende mich meinem Napf zu – voll mit Rind aus Argentinien. Lecker.

Meine Bruna krallt mich. Wohl um meinen Pfotenabdruck zu kontrollieren. Ich scheue. Räume aber ein: Ich finde meine Pfoten nice. Sind zwar nicht so rosig wie die von Coco. Aber auch ich habe eine smarte Pfote. Sagt der Hauptstadtkater. Der über euch wacht. Chillt.

Wenn ich wegschwebe, ist es so nice…

Ich fühle mich hintergangen. Von den Menschen – in aller Welt. Vor allem von jenem mächtigen Staatenlenker in den USA, der behauptet, jetzt kehre in Nahost für immer Frieden ein. Warum das so sein sollte? Erklärt US-Präsident Donald Trump nicht. Denn der krasse Krieg im Gazastreifen. Mit Zehntausenden Toten. Und Zerstörung. Der kann jederzeit wieder aufgeflammt werden. Wenn Menschen das wollen.

Und ich denke so: Warum kann Mensch nicht so sein wie Tier? Kein Tier ist so grausam zu einem anderen seiner Spezies wie der Mensch zu Seinesgleichen.  Oder zerstört Lebensraum seiner Spezies. Tiere leben im Einklang mit der Natur. Menschen dagegen – bezeichnen Natur als Umwelt. Welch Hybris. Als ob sie außen vor wären. Nicht mit ihr.

Ich bin abhängig von dieser selbstzerstörerischen Spezies. Von Menschen. Und bin deswegen traurig. Suche dann absurderweise aber doch wieder ihre Nähe. Denn Nähe ist die beste Medizin. Für geschundene Seelen. Wie die meine.

Vor allem, wenn diese Nähe von meinem Lieblingsmenschen gegeben wird. Meiner Bruna. Ja, es gibt sie auch – gute Menschen. Und damit Hoffnung. Ich bin bei meiner Bruna. Und dann: Schwebe. Ich. Völlig. Losgelöst. Von dieser Erde. Und die menschlichen Arschlöcher – sorry für die Wortwahl –  werden kleiner und kleiner – und verschwinden.

Wenn ich wegschwebe, ist es so nice: Denn ich muss nicht sehen, wie Hamas-Terroristen mit schicken Uniformen auf blitzenden Autos durch die Straßen Gazas patrouillieren, Maschinengewehre schwingen. Trotz Hungersnot – sie wirken durchtrainiert und muskulös. Als ob sie in den zwei Jahren israelischer Bombardements und Stopp der Hilfslieferungen in ihren Tunnels genug Futter gehabt hätten. Und der Vorwurf der israelischen Armee, die Hamas habe seit Jahren Nahrungsmittel für die notleidende Palästinenser selbst eingesackt, stimmen könnte. Nein: Muss.

Wenn ich wegschwebe, ist es so nice: Denn ich muss nicht Nachrichten hören, dass die Hamas-Terroristen Palästinenser erschießen, denen sie Kollaboration mit der israelischen Armee vorwerfen.

Wenn ich wegschwebe, ist es so nice: Denn ich muss nicht den Schwachsinn von Trump inhalieren. Der erst in seinem „Friedensplan“ auf die Entwaffnung der Hamas besteht. Und der dann sagt, die Hamas müsse erst mal die Kontrolle über den Gazastreifen haben, um ein Chaos zu verhindern – und im Kampf mit rivalisierenden Banden natürlich auch Waffen braucht.

Wenn ich wegschwebe, ist es so nice: Denn ich muss nicht denken, dass Trumps Friedenplan total unüberlegter Humbug ist.

Wenn ich wegschwebe, ist es so nice: Denn ich muss nicht erkennen, dass der israelische Premier Benjamin Netanjahu die Hamas eigentlich gar nicht – wie von ihm behauptet – vernichten will. Weil er sie braucht. Fürs eigene Überleben. Denn nur mit der Hamas kann die von ihm so gehasste Zweistaatenlösung verhindert werden. Mit dem Verweis, dass eine Terrortruppe wie die Hamas keinen Staat führen oder mitgestalten könne.

Und so dulde ich, dass meine Bruna mir meine Nase knetet. Kneift. What a feeling. Ich spüre mich. Und die Welt. Schwebe. Das ist real. Sagt der Hauptstadtkater. Der über euch wacht. Chillt.

Depression. Zweckoptimismus. Gaza.

Ohne Tief kein Hoch – nur mit diesem Wissen kann ich mich heute motivieren. Aufbauen. Denn ich fühle mich leer. Ausgepowert. Antriebslos. Kurz: DOG – Depressiv. Ohnmächtig. Gleichgültig. Also: Wie ein Köter. Und so hänge ich vor der Glotze.

Sehe Bilder vom Gazastreifen. Alles zerbombt. Nur Trümmer. In denen Menschen ihre Wohnung suchen – und nicht finden. In denen Menschen Hilfslieferungen von Lkw plündern. Essbares suchen. Und nicht finden. Ich höre die Hamas-Terroristen prahlen: Israel müsse vernichtet werden. Höre israelische Minister sagen: Die Hamas müsse entwaffnet werden. Sie dürfe nie wieder Macht bekommen.

Gestern also – nach Freilassung der letzten 20 lebenden Geiseln aus der Gefangenschaft der Hamas im Gazastreifen fühlte ich: Euphoria. Heute dann aber die krasse Ernüchterung. Weil der Konflikt eben doch weiter ausweglos erscheint. Keiner so richtig zu sagen vermag, wie es weitergehen wird. Auch wenn US-Präsident Trump schon jubelt, der Krieg sei vorbei. Aber eigentlich weiß niemand, wer denn den Gazastreifen künftig verwalten wird. Und wer darüber wachen soll.

Die Waffenruhe dort scheint fragil. Welchen Grund sollte Israel haben, nicht weiter gegen die Hamas vorzugehen, jetzt, wo die lebenden Geiseln zuhause sind? Und Israel hätte dafür sogar bereits eine Rechtfertigung. Denn: Anders als vereinbart sind nicht die 28 Leichen von Geiseln übergeben worden – sondern erst acht.

Wahrscheinlich, weil die Überreste in dem Chaos gar nicht mehr geborgen werden können. Die israelische Regierung jedenfalls hat sich in Stellung gebracht: Hamas habe die Vereinbarung gebrochen. Sagt sie. Und ich frage mich so: Was hat das für Auswirkungen?

Und ich setze tatsächlich auf die Eitelkeit des US-Präsidenten. Dessen Hauptziel es ist, nun wenigstens im kommenden Jahr den Friedensnobelpreis zu bekommen. Um das Ziel zu erreichen, muss ein Frieden in Nahost stehen. Denke ich so. Weswegen er Druck auf seinen Verbündeten Israel ausüben müsste, nicht erneut anzugreifen.

Allerdings tönte Trump bereits heute: Falls sich die Hamas nicht entwaffnen lasse, werde das mit Gewalt geschehen. Und ich sehe Bilder von durch Gazas Straßen fahrende, schwer bewaffnete Hamas-Kämpfern, die versuchen, wieder Kontrolle zu übernehmen. Und bereits zig Menschen hingerichtet haben sollen, die sie als Verräter ausgemacht haben wollen.

Ich sehe meine Leute. Die ob der Bilder des Leids zusammengesunken sind. „Was für ein Katzenjammer.“ Sagt Felix. „Ich habe fast so was wie einen Kater“. Sagt Laura. Ich spüre Widerstand in mir wachsen. Ob dieser Wortwahl. Was erlaubt sich Mensch hier wieder? Verbindet negative Gefühle mit Katzen. Und Katern!

Und ich merke: Es tut gut, sich über solche Nebenschauplätze aufzuregen. Das lenkt ab. Wut weckt Widerstand. Also: Zerstört: DOG – Depression. Ohnmacht. Gleichgültigkeit. Zugunsten von CAT – Cool, apart, taff. Und ich denke so: Irgendwann ist jedes Tief überwunden. Und es folgt ein Hoch. Manchmal aber auch nicht. Sagt der zweckoptimistische Hauptstadtkater. Der über euch wacht. Chillt. Handelt.

Euphoria am historischen Tag nach zwei Jahren Geiselhaft

Cool. Apart. Taff. Und jetzt, liebe Leserin, lieber Leser – zieht mal die Anfangsbuchstaben der drei Adjektive vom Beginn meines Textes zusammen. Yes: CAT. Katzen. Cool, apart und taff – das sind wir. Was bedeutet: Kommt fast nie vor, dass wir mal überreagieren. Uns von Emotionen mitreißen lassen.

Heute aber – spüre ich ein Vibrieren in der Luft. Das meine Schnurrbarthaare erzittern lässt. Und Coco geht es genauso. Ein special day. Felix behauptet: „Historisch.“

Und so läuft der Fernseher bereits morgens. Ich höre Jubel, aufgeregte Stimmen, sehe zig Menschen. Weil: Die Terrororganisation Hamas heute tatsächlich die 20 letzten Geiseln, die noch lebten, frei gelassen hat. Und die – nach mehr als zwei Jahren Gefangenschaft – in ihre Heimat Israel zurückkehren können. Empfangen von ihren  Familien und Freunden.

Herzzerreißend. Finde selbst ich. Als ich die Emotionen sehe. Und wieder mal stelle ich fest – mein Defizit: Ich kann nicht weinen, die Tränen kommen nicht.

Nun, Coco und ich kleben uns direkt an die Fernseh-Mattscheibe. Um dicht dabei zu sein. Bei den flackernden Lichtern, Schatten, Bewegungen. Ich weiß natürlich, wie sinnlos es ist, sie catchen zu wollen. Baby-Coco aber ist voll dabei. Bei der Begrüßung der Geiseln.

Nun, wir sind nicht nur CAT – siehe oben. Sondern auch weise. Reflektiert. Und so muss heute auch ich mich mal hinterfragen: Dieser Triumph, der da heute gefeiert wird, der ist maßgeblich einem Mann zu verdanken, den ich hier in meinen „Gedankenfetzen“ regelmäßig verdamme: US-Präsident Donald Trump.

Von ihm ist der Friedensplan, den die Hamas und Israel akzeptierten. Der Waffenruhe im Gazastreifen bedeutet, die immerhin seit fast vier Tagen hält. Und der bedeutet, dass die Geiseln freikommen. Auch Palästinenser dürfen sich freuen: Rund 2.000 werden aus israelischen Gefängnissen entlassen.

Ich frage mich, ob die Geiseln jemals wieder ein unbeschwertes Leben führen können. 738 Tage waren sie in düsteren Tunneln eingesperrt, wurden gequält, gedemütigt, hatten Todesangst, waren hoffnungslos, mussten die Bombardements Israels aushalten. Und die palästinensischen Häftlinge? Sie treffen im Gazastreifen ihre Familien wieder. Aber in einer Trümmerwüste.

Und nun? Trump lässt sich feiern. Reist in den Nahen Osten. Gibt den Abgeordneten im israelischen Parlament den Rat, die Korruptionsermittlungen gegen ihren Premier Benjamin Netanjahu mal sein zu lassen, weil das ein cooler Typ wäre, unterschreibt dann in Ägypten eine Erklärung mit lauter Absichtserklärungen, nach denen in Nahost Frieden herrschen soll – ohne zu erklären, wie.

Und ich merke so: Trump ist und bleibt ein Arsch. Für Mensch in Nahost kommt jetzt erst die richtig schwierige Phase. Eigentlich soll die Hamas entwaffnet werden. Die aber schwört Israel weiter Vernichtung, während Israel schwört, die Hamas dürfe nie wieder Macht bekommen.

Coco klebt am Bildschirm. An den Jubelnden, quasi. Soll sie erst mal deren Glücksgefühle aufsaugen., Euphoria. Tut auch mal gut. Depri kommt schnell genug zurück. Coco spürt es. Ich spüre es. Also: Moment genießen. Ist historisch. Sure. Sagt der Hauptstadtkater. Der über euch wacht. Chillt.

Der Kater als Pazifist mit Jagdtrieb

Der Jagdtrieb ist in uns. Wenn sich was bewegt, müssen wir hinterher. Es catchen. Liegt in unseren Genen. Wir sind Raubtiere. Auch als domestizierte Katzen. Klar, ich bin sogar froh, dass wir keine echten, sondern Spielzeugmäuse jagen können. Die dann nicht immer weiter zucken, wenn man sie erwischt hat. Und die man auch nicht töten muss. Denn: Ich hasse töten. Ich bin Pazifist.

Klar, meine Draußen-Kollegen sind gezwungen zu töten, um zu überleben. Aber auch von ihnen sind einige ziemlich degeneriert – legen die erlegte Maus auf den Türabtreter ihres Menschen. Und der Mensch – noch degenerierter – ups, kann man das steigern, das Adjektiv? – also, der Mensch ist tatsächlich angeekelt. Von der toten Maus. Und auch von seinem Tier, das die Maus erlegt hat und stolz präsentiert. Und erregt sich dann noch über einen Mann im fernen Kulmbach, der eine Taube auf dem Marktplatz mit einem Tritt tötete, nachdem diese eine Pommes von ihm vertilgen wollte.

Und ich denke so: Eigentlich doch hassen Menschen wie Katzen Tauben – die Ratten der Lüfte. Diese Viecher, die sich feist vor mich aufs Fenstersims hocken und mich, der direkt vor ihnen thront, nur getrennt durch die Scheibe, zu verhöhnen scheinen. Warum also nicht, sie töten.

Nun: Menschen töten Fliegen. Insekten. Einfach so. Offenbar ist für sie eine Grenze erreicht, wenn es um das Töten von Wirbeltieren geht. Um das willkürliche Töten dieser Tiere wohl. Denn mich wundert: Über das Sterben und Töten bei Massentierhaltung, die es trotz aller krassen Berichte über die Qual der Tiere weitergibt – wird sich meist nur kurz aufgeregt. Schnell wird das Thema verdrängt. Nach dem Motto: Was ich nicht sehe, macht mich nicht heiß. Und ich sehe meine Leute und denke so: Klar, die Verantwortung dafür tragt ihr nicht, aber ihr habt dennoch damit zu tun.

Trifft auch meine Bruna. Anderes Thema. Sie war auf dem Bebelplatz in Berlin. Beim Festival of Lights . Da werden die umliegenden Gebäude mehr oder weniger kitschig-bunt illuminiert – und Bässe wummern. Mitten auf dem Platz im Boden eingelassen ein weiß strahlender Ort, über den die Menschenmassen promenieren.

Durch die dreckige Scheibe sind unterirdisch leere Bücherregale zu erkennen. Und Felix altklug: 1933 sei es gewesen, dass die Nazis hier „undeutsche“ Bücher verbrannt hätten, von Thomas Mann, Erich Kästner. Woran der Ort erinnern soll. Erinnern? Frage ich mich so. Und sehe die Bilder der Menschen in Partylaune. Und frage: Haben sie Verantwortung?

Wo doch der Hass auf Juden weltweit wieder steigt. Rechtsradikale Positionen hoffähig werden. Immerhin, was Positives: Morgen sollen die 20 noch lebenden und von der Hamas im Gazastreifen festgehaltenen Geiseln nach Israel zurückkehren können. Aber: Wie wird es ihnen nach mehr als zwei Jahren Horror gehen?

Jetzt wurde ein Israeli, der das Massaker vom 7. Oktober 2023 überlebte, tot aufgefunden. Seine Freundin war damals vor seinen Augen auf dem von den Terroristen überfallenen Nova-Musikfestival ermordet worden. Er schrieb in seinem Abschiedsbrief, er könne den Schmerz nicht mehr aushalten. Es trifft mich. Klar: Das ist ein Einzelschicksal. In dem Krieg gab es Zehntausende Opfer. Die meist nur als Zahlen in Nachrichten erschienen.

Es ist alles so tragisch. Coco jagt. Die Maus. Zum Glück ein Spielzeug. Ich hasse Tauben. Wir sind Raubtiere. Und Pazifisten. Sagt der Hauptstadtkater. Der über euch wacht. Chillt.

Frösteln statt Lachen – Judenhass in meinem Land

Wenn meine Leute über den Holocaust reden, dann stellen sie immer wieder die Frage: Warum sind damals, in den 1930er Jahren, so viele Juden in Deutschland geblieben, obwohl sie doch täglich dem wachsenden Hass der Nazis ausgesetzt waren? Und ich denke immer wieder: Ja, das ist aus der Retrospektive so leicht gefragt.

Aber zum Zeitpunkt der Nazi-Angriffe wollte Mensch offensichtlich nicht wahrhaben und fassen, was da geschah. Was eigentlich nicht sein konnte. Und verließ sich auf die Vernunft. Kam man sich doch – bestimmt auch damals – aufgeklärt genug vor.

Vernunft. Beim Menschen. Und ich würde auflachen. Wenn ich könnte. Und sehe, wie sich die Welt gerade verändert. Und Undenkbares plötzlich Realität wird. Wie täglich in den USA zu beobachten. Wo US-Präsident Trump alle demokratischen Werte und Errungenschaften wie Meinungs- und Pressefreiheit, Glauben an die Wissenschaft nicht nur in Frage stellt. Sondern cancelt.

Eine deutsche Bundesministerin namens Prien, die jüdische Vorfahren hat, sagt nun in einem Interview, sie werde Deutschland verlassen, wenn die AfD den Kanzler stellen werde. Unfassbar ein solcher Satz, im Jahr 2025, trotz der Horror-Geschichte Deutschlands, trotz aller Aufklärung.

Da scheint sich etwas zu wiederholen. Nur 80 Jahre nach Ende des Zweiten Weltkriegs und der Befreiung der Konzentrationslager müssen Juden ernsthaft darüber nachdenken, wegen des Hasses auf sie Deutschland zu verlassen. Und ich fühle so: Ohnmacht, Scham, Wut, Kälte.

Aber nach Umfragen erhält die AfD mittlerweile 26 Prozent der Stimmen – und ist auf Platz Eins. Klar, den Kanzler würde die Partei derzeit trotzdem nicht stellen können, weil keine andere Partei mit ihr koaliert. Aber dass ein Viertel der Wähler die AfD wählen würden, lässt mich erzittern.

Und es gibt weitere Zeichen, die nicht ignoriert werden sollten, etwa wenn ein Händler in sein Schaufenster ein Schild stellt: „Hier sind Juden nicht willkommen.“  Und ich denke so: Wahrscheinlich haben Juden vor 90 Jahren ähnliche Zeichen gesehen – aber nicht ernst genug genommen.

Die Bildungsministerin macht deutlich, dass die Auswanderungsgedanken nicht nur weh tun, weil man die Heimat ja gar nicht verlassen will. Sondern auch die Umsetzung gar nicht so einfach wäre. Denn: Wohin soll es denn gehen? Die USA unter Trump – unerträglich. Israel? Im Krieg mit Terrorgruppen. Und unter einer rechtsextremen Regierung – also auch schwierig. Aber wohl die einzige Lösung, da der Staat ja dafür gegründet wurde, Juden ein Zufluchtsort zu sein.  

Die Bildungsministerin sagt, schon heute gelinge es Deutschland nicht mehr, jüdische Menschen vor körperlichen und verbalen Angriffen auf der Straße zu schützen. Sie würden diskriminiert, bespuckt. Viele, die sie kenne, diskutierten, ob man in Deutschland weiterleben könne. Der Antisemitismus habe stark zugenommen.

Ich fröstele. Laura ist bei einem Berliner Laden für Künstlerbedarf, der Party feiert: Man präsentiere die größte Stifte-Wand der Welt – 25 Meter, 500.000 Stifte. Und ich denke so: Berlin ist immer Superlativ. Der alles andere so schön überdeckt.

Mein Blick schweift zu Coco. Die endlich mal ruht. Zusammengekugelt. Ein einziges weiß-braun-schwarzes Fellbündel. Wuschelig. Mir wird wärmer. Das latente Unwohlsein aber bleibt. Fühlt der Hauptstadtkater. Der über euch wacht. Chillt. Und handelt.

Plädoyer für einen würdigen Träger des Friedensnobelpreises

Für mich ist ziemlich klar, wer den Friedensnobelpreis in diesem Jahr verdient hätte. Und noch klarer, wer nicht: US-Präsident Trump. Ich frage mich so, Alta, wie kommt das rüber, wenn man sich wie Trump ständig selbst lobt und preist und erklärt, man sei der Größte. Friedensstifter. In. Der. Welt? Und gleichzeitig erklärt, man wolle Grönland und Panama haben – und dabei auch Gewalt nicht ausschließt. Wo ist die Welt gelandet, dass solch ein großkotziger Prolet, dem Anstand und Benehmen Fremdwörter sind, tatsächlich ernsthaft für diese Auszeichnung einer altehrwürdigen Institution gehandelt wird?

Und dann, dann hüpfe ich heute Morgen tatsächlich auf – aus meinem mir eigentlich verbotenen Thron, dem für Hunderte Euro restaurierten antiken Topsessel meiner Leute. Und es entringt sich meiner Kehle ein triumphähnlicher Laut. Denn ich höre: Den Friedensnobelpreis bekommt nicht Trump. Für mich das Wichtigste.

Die Preisträgerin kenne ich nicht. Scheint aber eine gute Frau zu sein, heißt Maria Machado, ist venezolanische Oppositionsführerin. Gerühmt als Kämpferin für Gerechtigkeit, Freiheit und Demokratie. Die ihr Leben dafür riskiert – ohne Populismus oder Waffen.  Also: Eine Art Anti-Trump. Die allerdings eine nicht ganz unwichtige Sache mit Trump teilt: Beide haben denselben Feind: Venezuelas Diktator Nicolás Maduro. 

Und so ist Machados erste Reaktion nach der Freude auch nachzuvollziehen – sie widmet den Preis nicht nur ihrem Volk, sondern auch Trump. Ausdrücklich nur deswegen, weil dieser Verbündeter im Kampf gegen Maduro sei. Sagt die Frau, die nach massiven Drohungen der Regierung im Untergrund leben muss. Trump sollte sich geehrt fühlen. Denke ich so. Wissend, dass es so natürlich bei dem Typen nicht ist.

Nach der Verkündung meldet sich denn auch nur ein Sprecher des Weißen Hauses, ziemlich beleidigt: Das Nobelkomitee habe bewiesen, dass es die Politik über den Frieden stelle, sagt er. Trump werde weiter Friedensabkommen schließen, Kriege beenden und Leben retten. Er habe das Herz eines Menschenfreundes, und es werde niemals jemanden wie ihn geben, der allein durch die Kraft seines Willens Berge versetzen könne. Mir wird so übel. Als ich das lese. Und könnte nicht so viel Katergras fressen, wie ich gerne kotzen würde.

Und in Norwegen, wo das Nobel-Komitee sitzt, gibt es nun really Politiker, die fürchten, per neuen Zöllen von Trump bestraft zu werden. Und ich denke so: Ernsthaft? Das Nobel-Komitee ist unabhängig. Aber klar – sowas kennt Trump nicht.

Ich will nicht nur lamentieren, denn heute ist vor allem ein guter Tag. Und zwar auch deswegen, weil am Mittag im Gaza-Krieg tatsächlich eine Waffenruhe zwischen der islamistischen Hamas und Israel in Kraft trat. Und ich gebe ja zu – die beruht auf dem von Trump präsentierten Friedenplan. Aber: Keiner weiß, ob und wie lange die Feuerpause hält. Ob es tatsächlich einen Frieden geben wird.

Denn der Weg dahin ist noch sehr lang – sehr fraglich, ob die Hamas wie gefordert ihre Waffen niederlegen wird. Und, was dazu kommt, dass Trump nicht Gewinner der Auszeichnung wurde: die Waffenruhe kam für den Friedensnobelpreis zu spät. Machado soll schon ein paar Tage zuvor als Siegerin festgestanden haben.

Und ich, liebe Leserin, lieber Leser, halt mich jetzt mal vornehm mit Eigenlob zurück. Aber, checkt doch einfach mal, wie meine Leute reihenweise schmelzen, wenn ich sie anchille. Anschnurre. Mich kuscheln lasse.  Rum schwadroniere. Mit meinen gedanklichen Fetzen. Kurz: Auf diese Art Frieden schaffe. In ihren Seelen.

Nun, leider reagiert die große Welt nicht auf mich. Obwohl ich einen so geeigneten Kandidaten für Trumps Lieblingspreis wüsste. Und so verbleibe ich: Der Hauptstadtkater. Der über euch wacht. Chillt.

Legendäre Unabhängigkeit und große Hoffnungen

Klar, Kater können kuscheln. Ok, Katzen auch. Aber sind sie auch zur echten Zuneigung fähig? Fragen manche Menschen – und verweisen dann auf unsere legendäre Unabhängigkeit. Dass wir Zuneigung nur demjenigen schenkten, der gutes Futter gäbe. Es uns also egal wäre, wer das nun sei.

Und ich konstatiere, cool: An der Aussage ist was dran. Aber! Das große Aber! Natürlich können wir – obwohl total unabhängig – Zuneigung zeigen: Zu unseren Artgenossen. Und so liegen Coco und ich da. Umarmen uns. Spüren den Herzschlag des anderen. Entspannen uns. Chillen. Denn heute: Ist. Auch sonst so. Ein. Guter. Tag.

Für die Welt. Es gibt Hoffnung, so groß wie nie zuvor, dass der Gaza-Krieg bald beendet sein könnte. Really. Im ägyptischen Urlaubsort Scharm el Scheich haben Vertreter Israels und der islamistischen Terrororganisation Hamas in ihren Friedensverhandlungen tatsächlich einen Durchbruch geschafft.

Vereinbart, dass alle 20 noch lebenden Geiseln sowie die 28 Leichen der gestorbenen Geiseln Israel übergeben werden – im Austausch für rund 2.000 palästinensische Häftlinge. Die israelische Armee soll sich – noch weit im Gazastreifen – auf eine bestimmte Linie zurückziehen. Und eine Waffenruhe soll dann kurz nach Zustimmung der israelischen Regierung zu dem Abkommen in Kraft treten.

Die Menschen jubeln, Israelis wie Palästinenser. Natürlich auch Politiker in der Welt. Allen voran US-Präsident Trump. Der sich als großer Friedensstifter geriert – einen Tag vor Vergabe des Friedensnobelpreises. Ich lecke Coco. Am Ohr. Und sie schnurrt. Geht doch. Denke ich so. Kurz bevor sie aufspringt. Und wir übereinander purzeln. Quod erat demonstrandum (Was beweist): Nie zu früh freuen.

Ist natürlich auch auf Mensch übertragbar: Die Hoffnungen auf ein Ende des Kriegs waren schon früher da – und wurden zerstört. Allerdings: Dieses Mal sagt sogar die Hamas selbst, sie gehe davon aus, dass der Krieg nun vorbei sei. Das hatten die Terroristen zuvor nie verlauten lassen.

Und dann heißt es, nach dem Krieg Wunden zu heilen. Die eigentlich nicht zu heilen sind. Selbst Kater haben mit dem Verheilen-lassen so ihre Probleme.  Weil sie tatsächlich extrem verletzlich sind. Sensibel. Ich höre von der coolen Aktion von Iby – das ist jener Kater von Lauras Freundin Josephine, der krasse fünf Tage allein gelassen wurde.

Seine Lieben brachten ihm einen Kürbis mit, vor dem er sich erst mal erschrak. Und ich denke so: Was für eine Idee. Dann kam die Nacht. Seine Zeit. Er habe seine Leute die ganze Zeit wachgehalten – Füße knabbern, Betten springen, Türkratzen… Das ganze Programm. Höre ich.

Und denke so: Ja, wir zeigen Zuneigung. Auch zu euch Menschen. Anders eben. Aber wir zeigen es. Ihr versteht es nur nicht. Aber irgendwie müsste ihr es doch merken. Dass wir euch vermissen. Sogar lieben. Warum auch immer. So: Genug gesülzt. Ich kuschle mich wieder an Coco. Sie ist entspannt. Ich auch. Ein. Großer. Tag. Historisch. Vielleicht. Sagt der Hauptstadtkater. Der über euch wacht. Chillt.

List und Lust des Veggie-Katers

Natürlich können auch wir Kater Gefühle zeigen. Nicht durch Weinen, Wehklagen oder Jubeln. Sondern durch Handeln. Das den Menschen vorführt. Ihn empören soll. Klappt nicht immer – weil der Mensch selbst das Offensichtliche nicht rafft. Was mich zu meiner Frage führt: Sind wir Kater in unserem Agieren vielleicht zu subtil? Und setzen zu hohe Erwartungen in ihn – den Menschen?

Felix beispielsweise rafft es nicht. Obwohl es ihm Kater Iby so großartig spiegelt. Was er von seiner Betreuung hält. Nämlich: Nichts. Also: Felix geriert sich wieder mal als oberster Katerflüsterer und rühmt sich, Kater Iby, jenen Britisch Kurzhaar von Lauras Freundin Josephine, betreuen zu dürfen.

Weil der sonst verhungern würde. Weil dessen Menschen ohne ihn urlauben. Iby macht es Felix zunächst leicht, lässt sich kuscheln, spielt mit ihm, frisst auch ein paar Körner, um ihn zu beruhigen.

Als seine Menschen aber nach fünf Tagen – ungerechnet in Katzentagen: zwei Monate! – noch immer nicht kommen. Erteilt Iby Felix eine Lektion. Um zu zeigen – um Katerflüsterer zu sein, bedarf es mehr, als zwei Mal am Tag ein bisschen Futter und Sprüche abzuwerfen.

Nun also, auch heute zunächst die routiniert freundliche Begrüßung, das Aufschlecken des Nassfutters und natürlich: Spielen mit Felix, der dafür Leckerli gibt. Doch dann, als Felix sich umdreht und die Katertoilette säubert, schleicht Iby sich weg.

Und Felix so: Ruft ihn. Sucht. Wartet. Sucht. Lockt. Wartet. Kriecht suchend über den Boden. Lockt. Iby ist gut verborgen. Und Felix – blind. Verzweifelt. Sucht einen Ausweg: Macht überall das Licht aus, geht ins Treppenhaus und lässt die Eingangstür laut ins Schloss fallen. Zählt bis 30, um dann wieder aufzuschließen.

Und wer steht hinter der Tür: Iby. Felix glücklich: Er war bestimmt müde, verträumt. Und ich denke so: Alta, Du raffst nichts. Iby reagiert so, weil: Du NICHT bei ihm landest, er ist sauer, weil er KEIN Eremit sein will. Es ist die List des Katers, die seine Lust ist. Manchmal.

So tun als ob. Um etwas auszulösen. Macht auch die Industrie, die vegane Lebensmittel produziert. Und das Veggie-Produkt dann bewirbt und verkauft mit dem Zusatz: Wurst, Schnitzel oder Burger. Was einige nicht so toll finden. Warum? Veggie-Produkte hätten nicht die gleichen Nährwerte wie die tierischen Originale. Es gebe Verwechslungsgefahr. Findet auch die Mehrheit im EU-Parlament.

Tatsächlich! Damit befasst es sich. In Zeiten der Kriege. Anstatt vielleicht darauf zu achten, dass so manche Produkte in dergleichen Verpackung immer weniger Inhalt haben und dann sogar teurer werden. Verbrauchertäuschung? Nun ja, Bezeichnungen sind natürlich auch wichtig. Oder auch nicht. Denke ich so. Und lerne: Begriffe wie Veggie-Burger oder Soja-Schnitzel soll es bald nicht mehr geben. Und ich denke so: Als ob. Als ob jemand aus Versehen Tofu-Würstchen kauft, weil er glaubt, sie seien aus Schweinefleisch.

So doof ist nicht mal Mensch. Obwohl ich verstehen kann, auf Fleisch zu stehen. Bin ja selbst leidenschaftlicher Fleischfresser. Was mir schon ein schlechtes Gewissen verursacht. Aber: Es liegt in meinen Katergenen. Ich kann nicht anders.

Und so futtere ich das Hähnchenfilet, das mir Holger eben angebraten hat. Und dann taucht Coco hinter mir auf. Gibt mir – subtil – das Gefühl, auch etwas vom Fleisch haben zu wollen. Sie pirscht sich an mir vorbei. Zum Napf. Und ich denke so: Soll sie. Ich will Peace. Und finde Teilen toll.

Sehe dann, wie sie zurück hüpft. Und erinnre mich: Ach ja, habe ja selbst alles aufgefuttert. Pech für sie. Zum Glück kann sie keine Gefühle zeigen. Abgesehen von den Krallen, die sich kurz danach in meinem Wanst verfangen haben. Ihre Krallen. Wenig subtil… Und meine hohen Erwartungen an Katze stürzen ein.

Sagt der Hauptstadtkater. Der über euch wacht. Und nun: Gute Nacht. Chillt. Doch. Einfach. Mal.