Wunder des sich wundernden Katers

Ich wunder mich, wenn Menschen sich wundern. Immer wieder aufs Neue. Denken sie, ich würde mich freuen, wenn sie nach ihrem Urlaub in mein Revier zurückkehren. Immer wieder aufs Neue gehen sie davon aus, ich würde kötergleich schwanzwedelnd auf sie zustürzen. Sie ansabbern. Nein. Geschah noch nie. Wird nie geschehen. Auch heute nicht. Wo sie aus ihrem ach so geliebten Barcelona zurückkommen.

Ich wende mich ab. Als die Haustür aufgeht. Und auch Coco – und das macht mich stolz, denn sie hat es von mir gelernt – zeigt ihnen ihre kalte Schulter. Und ich denke so, als ich meine Bruna säuseln höre: „Charlie, wo bist du? Na los, kommt doch mal.“ „Never ever. Ich bin ein Kater. Mit Stil. Eleganz. Und einer Prise Hochmut, gemischt mit Stolz.“

Kein Wunder inklusive Köter-Erscheinung also durch mich für die sich wundernde Bruna. Während auch meine Verwunderung über Menschen weiter steigt. Meine Laura erzählt, sie habe sich heute bei einem europaweit agierenden Mietwagen-Verleiher ein E-Auto gemietet. E-Mobilität. Soll ja die Zukunft sein. Nicht bei diesem Unternehmen. Und wohl auch nicht bei seinen Konkurrenten.

E-Mietwagen würden wieder abgeschafft, sagt ein Mitarbeiter dieses Unternehmens. Denn die Kunden wollten sie nicht. Hätten Vorbehalte, das Auto nicht bedienen zu können. Wüssten nicht, wo sie das Auto laden könnten. Und wenn sie dann doch eine leistungsfähige Ladesäule gefunden hätten, sei der Preis für den Strom nicht erkennbar.

Benötige man eine App zur Entriegelung der Säule. Und könne nur mit Kreditkarte bezahlen. Viele Hürden, anstatt niedrigschwellige Angebote. Denke ich so. Und hüpfe auf das Sofa. Schlittere zu Coco zum Kuscheln. Und denke: Die Deutschen bleiben bei ihren Benzin- und Dieselautos. Während die Welt auf Elektro umsteigt. Wunder-Insel Deutschland.

Eigentlich – ich gebe es frank und frei zu, nicht wundern – würde ich ja doch mal gerne aus meinem Pelz. Um Freude zu zeigen. Dass sie, meine Bruna, zurück ist. Entspricht aber tatsächlich nicht meinem Stil. Meinem Vibe. Naturell. Und ich kann nicht über ihn springen – meinen Schatten. Ist nicht niedrigschwellig genug. Denke ich traurig. Denn meine Bruna ist schon wieder weg. Fährt mit E-Auto und Laura in ein Brandenburger Schloss. Wo sie eine Musikfreizeit mir vorzieht. Ist voll enttäuschend.

Meine selbst für mich überraschende Übersprungshandlung: Ich jumpe auf Coco. Wir wälzen uns. Als ob es kein Morgen gäbe. Dass dabei Spuren auf dem Ledersofa zurückbleiben. Geschenkt, denke ich so: Patina schaut gut aus, gibt diesem Möbel seinen einzigartigen Charme. Charakter.

Denkt meine Laura aber leider nicht. Was mich erneut verwundert. Denn sie giftet mich nun auch noch an. Wie hässlich die Kratzspuren seien. Also kullern Coco und ich auf den Teppich. Während ich denke: „Yes, naturally.  Kratzspuren auf dem Sofa sind nice. Bleib doch mal cool, Laura.“ Sagt der sich wundernde Hauptstadtkater. „Der über euch wacht. Und wünscht: Chillt. Und wundert euch.“

Barcelona oder das verlorene Paradies

Es gibt auch in meinem Revier verbotene Zonen. Beispielsweise die Künstler-Kammer. Hinter der Küche. Das geheiligte Zimmer Lauras. Mit vielen Pinseln, Farbdöschen und Stiften. Die so nice durch die Gegend fliegen. Wenn man sie leicht touchiert. Und dann gibt es hier noch eine Leiter – zugleich Kratzbaum und Catwalk. Alles nice also.

Und ich frage mich: Warum zur Hölle sollte ich hier nicht rein? Ins Kater-Paradies? Oder, um es mit meiner Bruna zu sagen: In ihr Barcelona. Denn sie ist voll verknallt in diesen Ort, in dem sie gerade mit Laura und Felix weilt. Sagt, Barcelona sei ihr Paradies. Dort wolle sie leben. Spätestens beim Studium.

Und ich zucke zusammen – ob dieser Perspektive. Studium, das sind ja nur noch drei Jahre. Und ich? Was passiert dann mit mir? Wo soll ich leben? Und es scheint mir, für meine Bruna gibt es tatsächlich kein Zurück.

Sie schwärmt: Von der Wärme Barcelonas. Vom Meer. Von coolen Leuten. Dali. Der Sonne. Chillen. Altstadt. Dem Licht. Gaudi. Kötern. Frisch gepressten O-Saft. Picasso. Humanas. Miro. Sagrada. Cafés. Coolen Shops. Palmen. Entspannt-Sein. Tapas. Spanischsound. Und ich denke so: Nichts für mich. Nichts für mich dabei – eine absolute Köterstadt. Nein danke.

Aber, ich will meine Bruna überzeugen. Von den Schwächen, die ein jedes Paradies dann auch wieder entzaubern. Ich weiß: Jedem Paradies sind Grenzen gesetzt. Selbst der Künstlerkammer hier. Die Grenze für mich: Coco. Immer wieder versucht sie, die Leiter emporzuklettern, um an mir vorbeizukommen. Und meine Chill-Stimmung – ist perdu.

Weil Coco extrem nervt. Mein Paradies vernichtet. Und ich weiß, auch in Barcelona kann Nerv sein. Wenn Alltag ist. Dann mutiert auch Barcelona zu Berlin. Das Schöne: Es kann auch andersrum funktionieren: Dass Berlin zu Barcelona wird. Zumindest im Sommer. Wenn Berlin strahlt, blüht. Und die Temperaturen um 28 Grad pendeln.

Im Hochsommer ist Barcelona Hölle. Und die Einwohner flüchten.  Weil die – sorry – Köterkacke in der Sonne schmorrt und verrottet, das Meer nicht rote Garnelen, sondern rote Menschenleiber auskotzt, sich die fetten Tourostenleiber in den engen Gassen reiben, weil sie sich längst ob der Hitze der Fake-Barcelona-Trikots entledigt haben.

Und ich frage mich so: Warum kauft eigentlich gefühlt jeder dritte Barcelona-Tourist ein solches Trikot, egal ob Kleinkind oder Greis, ob dick oder dünn, ob männlich, weiblich oder divers. Und immer prangt nur ein Name darauf: Lamine Yamal. Ein 18-Jähriger. Der ganz gut kickt. Warum nur wollen alle dasselbe Trikot? Wo sonst doch alle so auf Individualität gepolt sind, streben sie nun nach Uniformismus. Wohl um zu zeigen – sie gehören einer erfolgreichen, coolen Gemeinschaft an?

Ich springe durchs Atelier meiner Laura. Schärfe die Krallen am Holz der Leiter. Während Coco die Pinsel bearbeitet. Die wunderschön verteilt auf dem Boden liegen. Ist doch ganz nice hier. Auch mit Coco. Unser Paradies. Denke ich so. Entspannt. Während eine Möwe über den Strand Barcelonas fliegt. Und ich dann sehe, meine Bruna wird immer bei mir bleiben. That’s life. Sagt der Hauptstadtkater. Der über euch wacht. Chillt.

Entweder ich schrecke auf, rase weg und merke erst dann, dass mich der eigene Dämon im Traum in Schrecken versetzte. Oder ich gleite sanft herüber – sehe Tauben mit dem Antlitz meiner Bruna oder Cocos – dargestellt mit einem Strich, der sich auf der Brust Diegos einkugelt, während ich zu seinen Füßen chille. Und wir harmonisch wegsegeln.

Die Menschen kennen den Zustand. Zwischen Traum und Realität. Entweder es gelingt, das Eintauchen in den Schlaf. In die Traumwelten. Oder aber man wird herausgerissen.

Geschockt ob der Brutalität des Rausreißens: In Barcelona schweben meine Leute in Traumwelten der Realität. Verstärkt durch Besuche bei den Barceloner Koryphäen Gaudi, Miro, Dali, Picasso. Die ebenfalls wegschwebten. In Fantasien. Die die Welt in bessere Welten rückte. Oder auch nicht.

Verstärkt durch den Absinth, den sie in Bars zu sich nahmen. Um dann in der Wärme der Stadt emporgehoben zu werden. Zu ihren Balkonen. Wo sie auf den Balkonen sinnieren. Im Dunst der Cannabiswolken, die von den Bars parterre aufsteigen. Gemeinsam mit dem Rioja. In die Welten der Symbole und Linien abgleiten.

Während unten die Köter promenieren. Lautstark unterstützt von magischen Symbolen für Frauen, Vogelaugen, Mond, Sterne, Miros Mirakel. Stimmengewirr der Flanierenden. Die keine Zeiten kennen. Dalis Uhren welken. In Gaudis Palästen wachsen Blätter, hüpfen Heuschrecken. In die Sagrada. Bunte Brunnen. Und ich spüre: Gott. Oder ist es mein Rausch? Egal, es ist schön, erhaben.

Sehe #chuberchu. Der Mann, der a la Banksy seit 2008 die Wände der Stadt Barcelonas mit Hunde-Graffiti verziert. Sehe Katerhäuser. Und spüre: Ja. Barcelona. Könnte. Auch. Meins. Sein. Sagt der euphorische Hauptstadtkater. Der über euch wacht. Und jetzt chillt, Leute. Und trinkt. Absinth. Auf das Leben.

Alta, wir haben Hunger! Ich bin eigentlich kein Jammerer. Aber wenn die Sonne den Küchentisch umrundet und immer noch die mittlerweile getrockneten Plocken unseres Abendrots vom Vortag im Napf kleben, bedeutet das, dass etwas gehörig falsch läuft – in meinem Reich.

Diego ist da. Aber: Er schläft. Obwohl Coco an seinen Zehen nagt. Ausdauernd. Diego bleibt unbewegt. Weswegen Coco und ich uns in der Küche verselbstständigen. Denn hier lagert Cocos Nahrung. In geschlossenen Döschen zwar. Aber auf dem Boden. Leicht zu öffnen. Per Krallenschlag. Und. Wir. Langen. Zu. Eine Fiesta.

Und dann kommt Diego. Ist böse. Mit uns. Wir mit ihm. Und macht dann klar, wie er eigentlich tickt: Gefügig machen durch Angst-Mache. Also, Diego erzählt, meine Bruna wolle mit den Alten in Barcelona bleiben. Für immer. Weil die Stadt einfach viel besser sei als Berlin. Ständig mildes Klima. Viel Sonne. Das Leben draußen. Das Meer. Gaudi. Gaudi. Dali. Miro. Lebensfreude. Picasso. Tapas.

Und ich denke so: Warum blendet Mensch immer aus, was er nicht sehen will? Zum Beispiel im Sommer die Hitze, bei der man in dieser dann stinkenden Stadt nicht atmen kann. Nervende Touristen. Armut. Rechte. Köter. Touriläden, alle 50 Meter, hell erleuchtet, mit „I love Barcelona“-T-Shirts oder Trikots des FC Barcelona mit dem Schriftzug von Lamine Yamal. Scheint eine Gelddruckmaschine. Denke ich so, wenn ich Bilder der City sehe, mit zig Yamals. Abtörnend. Finde ich.

Andererseits: Ich kann meine Leute ja verstehen. Es ist das Flair im Eskapismus. Vom Alltag. Also, es ist ein bisschen so, als ob ich in der Küche die für mich verbotenen Futterdöschen jongliere. Bis sie sich öffnen. Und mir das Futter ins Schnäuzchen tropft. Das Kitten-Futter. Von Coco.

Tja – auch meine Leute kommen wieder in der Realität an: Der Park Gaudis, den sie extra für viel Geld buchten – geschlossen – wegen Sturms. Die illuminierte Brunnenshow – abgesagt wegen Sturms.

Und dann schlendern sie vorbei an den Häuserfassaden der Häuserfassaden Barcelonas: Und sehen, Barcelona ist auch eine Stadt der Kater. Vor ihnen, ein Haus, an der Fassade lauter Kater-Graffiti. Sympathisch. Denke ich so. Könnte mir doch einen Umzug vorstellen. In die Utopie Barcelonas.

Und meine Bruna weint. Sie habe einen Traum gehabt, zum Glück ein Traum. Erzählt sie. Coco sei plötzlich riesig gewesen, wie ihr Vater, der 14 Kilo schwere XXL-Maine Coon. Und sie trauere, dass das Baby Coco weg sei.

Ich kann sie beruhigen. Baby Coco ist da. Und nervt kolossal. Sagt der hungrige Hauptstadtkater. Der über euch wacht. Und jetzt: Chillt, Leute.

Über die Vergänglichkeit und eine unvollendete Kirche in Barcelona

Ich erwähnte es bereits – Barcelona ist die Hauptstadt der Köter. Also nichts für mich. Und ich frage mich so, ob es auch hier die Zeit geben wird, in der Kater die Krone der Menschen sein werden. Und es für uns Läden in der Stadt geben wird, in denen es Gebarftes gibt. Angeln. Zimmerbrunnen. Nur für Kater. Und Katzen. Ist nicht auszuschließen. Denke ich so. Denn alles ist vergänglich. Auch die Hymne in Barcelona an Hunde.

Vergänglich sind auch meine Leute. Siehe Felix. Mit seinen immer tiefer werdenden Falten. Siehe: Ich selbst. Und natürlich auch die Jugend. Coco. Ist. genauso. Groß. Wie. Ich. Und erst vier Monate alt. Aber das Kitten ist in ihr schon ein stückweit entschwunden.

Meine Leute sind sentimental. In ihrem Barcelona. Waren heute in der noch immer unvollendeten Kirche namens Sagrada familia. Erdacht und begonnen von einem Architekten namens Antoni Gaudi – offenbar ihr Idol, so wie sie schwärmen. Der begann den Bau 1881, wohl wissend, dass er das Ende nicht erleben würde. Nun, mehr als 140 Jahre später, fehlt noch immer der höchste Turm. Der für Jesus. Und obwohl die Kirche noch nicht fertig ist, nein: weil sie noch nicht fertig ist, sind meine Leute begeistert.

„So was wird eben nicht in einem Leben fertig. Das braucht Generationen“, sagt Felix. Und Laura begeistert: „Ein Architekt, der es geschafft hat, ein Bauwerk zu schaffen, das Tradition und Moderne verbindet“, sagt sie. Und: „Endlich mal ein Bauwerk der Moderne, eine Kirche, die nicht nur gesichts- und geschichtsloser Beton ist, wie so viel von dem, was in den vergangenen Jahrzehnten geschaffen wurde. Und dann noch eine Kirche, die nicht nur an das menschliche Leid erinnert, Demut einfordert, sondern eine Kirche, die an menschliche Freude appelliert, an Zuversicht. Sie hat eine positive Aura, nichts Einschüchterndes. Aufbauend statt bedrohlich.“

Und ich denke so: Netter Text. Von meiner Laura. Ich verstehe. Ein bisschen. Die Hymne der Alten an Barcelonas Kultur nimmt kein Ende: Sie waren in der Oper. Echnaton von Philip Glass. Trotz des ernsten Themas wird offenbar: die Ästhetik des Lebens in der Kunst. Und insbesondere der Musik. Ein Thema auch in der Oper: Vergänglichkeit. Ein ägyptischer Pharao, der weg will von der Vielgötterei – und nur noch einem Gott huldigen will, dem Sonnengott. Er kann sich nicht durchsetzen. Das Volk will seine Götter behalten. Und tötet Echnaton.

Eine Parabel auf die Unvernunft des Menschen. Sagt Felix. Karikiert durch die unbändige Lebensfreude der Darstellenden. Vergänglichkeit. Gehört zum Leben. Denke ich so. Sonst wäre irgendwann alles überfüllt. Und: Nur so ist Wachstum möglich. Siehe Coco. Wächst und wächst.

Oder auch meine Bruna: Wird erwachsen. Sie hat tatsächlich die Zusage einer Ergotherapeutin bekommen, dass sie dort Anfang nächsten Jahres ein Praktikum machen kann. Alleine organisiert. Und ich weiß: Das Selbstbewusstsein habe ich ihr gegeben. Durch meine Ruhe. In der alle Kraft liegt. Ich bin stolz auf sie. Sagt der Hauptstadtkater. Der über euch wacht. Und jetzt Leute: Chillt.

Barcelona – die surreale Hauptstadt der Köter

Auch ich kann mir natürlich andere Welten imaginieren. Welten, in denen ich auf Bäume klettere, in denen ich nicht kastriert bin, in denen Vögel um mich flattern, denen es auch nichts ausmacht, wenn ich sie mal treffe und Spaß mit ihnen habe. Nein – die das sogar mögen. Und dabei fröhlich zwitschern. Oder so.

Das ist, liebe Freundinnen und Freunde – natürlich alles surreal. „Jenseits der normalen Realität“, erklärt mir die KI. Bedeute surreal. Wobei ich mich frage: Was ist normal? Was ist Realität? Nun, was ich meine: Es ist eine bizarre Verzerrung dessen, was ich sonst so wahrnehme. Alles ist seltsam. Unerwartet.

Es gab mal eine Kunstrichtung, die sich Anfang der 1920er Jahre entwickelte: Der Surrealismus. Die Künstler wollten die sogenannte Realität durch die Darstellung von Träumen und Fantasien überwinden, karikieren. Meine Leute waren jetzt ganz in der Nähe von Barcelona beim Gott des Surrealismus: Salvador Dali.

Der baute aus einem Theater in seiner Geburtsstadt Figueres ein Museum. In dem er seine Kunst installierte. Und meine Leute erzählen – angetan. Dass sie dort ob der vielen Gänge in dem Haus die Orientierung verloren, dann in ein Schlafzimmer gelangten, dort neben dem Bett ein Gorillagerippe sahen, daneben ein Gemälde mit zerfließenden Uhren.

Und dann noch Maria. Überall Skulpturen von Eiern. Die Atomisierung der Welt. Mache ihn fertig. Sagt Dali. Sagen meine Leute. Und ich frage mich, was er meint. Was sie meinen.

Mich macht was anderes fertig. Dass meine Leute sich in eine Stadt verliebt haben, in denen eine Spezies gefeiert wird, die mir nicht allzu nahesteht: Ich höre, Barcelona sei die Stadt der Köter. Parks ohne Ende. Nur für sie. Sie dürften in Bussen und Bahnen mitfahren. Kostenlos. Weil sie keine Tiere seien. Sondern menschliche Begleiter.

180.000 Köter sollen bei rund 1,7 Millionen Einwohnern in der Stadt leben – registriert. Die Dunkelziffer dürfte höher liegen. Das sind mehr Köter als Kinder unter zwölf in der Stadt…. Und ich denke so: Cheers. Ihr habt es geschafft. Köter. Glückwunsch!

Tja, es liegt eben auch an der Einstellung der Menschen. In Barcelona wird behauptet, Köter seien die perfekten Großstadttiere, weil sie die besten Freunde des Menschen seien. Der sonst an Einsamkeit ersticke. Und in Berlin behaupten sie, Köter passten nicht in Großstädte. Hier gebe es keinen Platz für Auslauf. Was nun stimmt? Ansichtssache. Die sich stetig ändert. Surreal. Eben.

Ich blicke auf Coco. Die chillt. Endlich mal. So muss es sein. Auch surreal. Für mich. Weil sie eigentlich immer in Aktion ist. Und mich nervt. Sagt der träumende Hauptstadtkater. Der über euch wacht. Und jetzt Leute: Chillt.  

Perspektivwechsel: Barcelona für Palästina

Meine Leute streunen derzeit ja durch Barcelona. Eine Stadt, in der sich viele Menschen einen eigenen Staat Katalonien wünschen. In der sich viele Menschen durch die spanische Zentrealregierung in Madrid unterdrückt fühlen. Und in der es vergangene Woche ziemlich abging. Tausende protestierten hier für die Palästinenser im Gazastreifen und gegen die israelische Armee. Warfen der Armee Genozid an den Palästinensern vor.

Und meine Leute sehen überall in der Stadt: Zeichen, die die Unterstützung der Palästinenser fordern. Graffiti mit leidenden Palästinensern und Hassbotschaften gegen Israel. Weil sie sich mit den Palästinensern verbunden fühlen – Menschen, die einen eigenen Staat wollen und sich unterdrückt fühlen. Wie eben die Katalanen auch.

Undenkbar, solche Zeichen, vor allem in dieser Masse und Intensität hierzulande. Denke ich so. Die würden sofort entfernt, die Verursacher wegen Antisemitismus verfolgt. Anders offenbar in Barcelona. Anderes Volk, anderes Land, andere Geschichte, andere Perspektiven. Denke ich so. Und blicke auf Coco. Die schon wieder mein Futter vertilgt. Offenbar in dem Bewusstsein, es stehe ihr zu. Als heranwachsender Katze.

Felixens Bruder Chris schickt ein Video von einer Talkshow aus dem Jahr 1981. Damals war er selbst, also Chris, erst acht Jahre. Nun, die Show wurde von einem Talkmaster namens Fuchsberger moderiert. Auf der Talkshow-Couch saß eine 19-jährige junge Frau, die gerne eine Stelle im öffentlichen Dienst angetreten hätte, aber wegen ihrer Körpermaße abgelehnt wurde. Fuchsberger rief nun in der Sendung den damaligen bayerischen Ministerpräsidenten Strauß an und fragte, ob er der jungen Frau helfen könnte.

Und Strauß? Fragt die junge Frau nach Größe und Gewicht, meint dann, in dem Alter sei er selbst noch schlank gewesen. Die junge Frau müsse tatsächlich an sich arbeiten und streng zu sich sein. Diszipliniert. Damals verursachte diese Reaktion keinen Aufschrei, im Gegenteil. Nur eine 15-jährige Jung-Schauspielerin namens Nosbusch, ebenfalls in der Talkshow, zeigte Mut: Gewicht dürfe doch bei einer Einstellung kein Kriterium sein. Sagte sie. Und wurde wegen dieser Aussage zunächst einmal aus der Öffentlichkeit verbannt.

Ich denke so: Die Welt hat sich eben doch gedreht. Ziemlich stark sogar. Und ein großes Stück zum Besseren. Ich verjage Coco. Von meinem Fressnapf. Aber erst, nachdem ich ihr Nassfutter vertilgt habe. Perspektivwechsel eben. Nice. In diesem Fall. Sagt der satte Hauptstadtkater. Der über euch wacht. Und jetzt: Chillt, Leute.

Zweifel an King Trump und königliche Betreuung für mich

Kater wie ich. Finden Überraschungen. Eigentlich ziemlich ungeil. Manchmal aber, manchmal entdecke auch ich – besser nie doktrinär sein. Denn – wenn es einem schlecht geht – kann die Überraschung durchaus was Positives sein.

Heute beispielsweise: Ich bin – abgesehen von Coco – seit Stunden alleine. Weil meine Bruna mit ihren Alten nach Barcelona abgehauen ist und Diego mit Freunden in Lübeck weilt. Nuria ist sowieso weg. Irgendwo in Stockholm, Freiburg oder Rom. Kurz: Es ist extrem trübe. Endzeitstimmung. Bei mir. Und es ist auch noch köterkalt hier. Im Revier.

Und dann: Geht plötzlich die Pforte auf. Und Josephine, die Freundin Lauras, kommt reinspaziert. Welch Aura. Die Frau ist kater. Really. Ganz anders als meine Alten: Geht auf mich – und auch auf Coco – ein. Spielt mit mir – und Coco. Auf Augenhöhe. Wertschätzend. Zwitschert mit ihrer Stimme. Kuschelt uns. Nicht aus Pflichtgefühl. Sondern:  Ich spüre Empathie. Kurz: Alles sehr nice. Mit ihr. Denn ich fühle: Bei ihr bin ich ein King. King Charlie.

Ich fühle mich gestärkt. So gestärkt, einen Blick auf Welt zu werfen. Und auch da gibt es Überraschendes, das ich nice finde. In den USA haben tatsächlich Hunderttausende, wohl mehrere Millionen, demonstriert: Gegen ihren Präsidenten Donald Trump. Und sein Gebaren. Werfen ihm vor, sich über Gesetze hinwegzusetzen und Macht anzuhäufen, die einem Präsidenten nicht zusteht. Sie protestierten unter dem Motto: Wir wollen keinen King. Und ich denke so: Hej, gar nicht mitbekommen, dass es in den USA Menschen gibt, denen dieser King-Autokrat auf den – sorry – Sack geht.

Trumps Partei, die Republikaner, sind nicht amused über diese Demonstrationen. Behaupten, sie seien eine gefährliche, kommunistische Bewegung. Und: Wenn Trump wie behauptet König wäre, würde er solche Demos gar nicht erlauben. Hui, welch Argument, denke ich so. Trump selbst veröffentlicht auf seinem Online-Sprachrohr Truth Social ein Bild, in dem er als Pilot eines Kampfjets zu sehen ist, der die Aufschrift „King Trump“ trägt. Er wirft braunen, an Kot erinnernden Schlamm auf die Demonstranten ab.

Puuh, was für ein Niveau, was für eine krude Argumentation der Republikaner. Ich fasse es nur schwer. Bringe mich in Stellung. Lasse mich von der lovely Josephine massieren. König sein kann nice sein, Sagt der genießende King-Hauptstadtkater. Der über euch wacht. Und jetzt, Leute: Chillt. Königlich.

Lauras Ode an Bücher und meine Staub-Allergie

Auch Kater können allergisch sein. Merke ich so – niesend. Als sich der Staub langsam legt, erkenne ich mein Revier nicht wieder: Bücher. Hunderte Bücher. Auf dem Teppich, auf den Stühlen, dem Sofa, der Bank, den Tisch – überall. Laura hat sie aus dem Regal geholt. Abgestaubt. Weil sie unberührt seit Jahrzehnten dort lagerten. Also als Staubfänger mit intellektuellem Touch fungierten. Wie Felix ätzt.

Nun, er hat ja Recht. Mit Büchern kann selbst ich nichts anfangen. Bleiwüsten auf Hunderten von Papierseiten. Wie viele umgeholzte Bäume wohl allein hinter diesen Büchern vor mir stecken? Frage ich mich. Und denke dann: Sie sind unnötig. Viel zu klein, um darauf chillen zu können. Zeitungen sind da schon besser. Und die Bücher: Stehen ja ohnehin nur rum. Dann auch noch ungelesen. In Regalen.

Laura aber findet sie inspirierend, die Bücher. Sie enthielten tolle Gedanken, regten die Fantasie an. Und sie fügt dann – fast ein wenig böse hinzu: Wieso merkten das diese Ignoranten in aller Welt nicht. Bücher zögen in andere Welten, das Lesen stärke das Gehirn, die Konzentration, das Gedächtnis, langfristig sei es ein Mittel gegen Demenz, wissenschaftlich belegt. Der Wortschatz werde größer, das Ausdrucksvermögen gesteigert, Menschen lernten, komplexe Zusammenhänge zu verstehen, Lesen fördere Empathie und Verständnis für andere, auch für gänzlich fremde Lebenswelten. Und vermittle Wissen. Und weiter Lauras Ode an das Lesen von Büchern: Das gebe Ruhe, Entspannung.

Und ich denke so. Das ist ja wie Chillen. Aber: Schaue sie mich doch an. Um sich anregen zu lassen. Ganz ohne Buch. Und trotzdem. Es läuft nicht gut für das Buch. Eine Freundin von Laura hat einen Buchladen. Sie macht dicht. Bald. Zu hohe Miete. Zu wenig Käufer. Zu viel Arbeit. Sie liegt im Trend: 3000 Bucheinzelhändler gab es 2023, fünf Jahre zuvor waren es noch fast 4000. Heute dürften es nochmal weniger sein.

Und nun, mal ehrlich gemacht. Auch ich bin traurig. Über diese Entwicklung. Denn: Klar, ich mag Geschichten, mag natürlich auch Bücher. Wollte ja nur mal provozieren. Mit meinen Worten gegen Bücher. Für den Aufschrei. Für die Bücherkultur. Bin doch ein Lesekater.

Immerhin: Derzeit läuft in Frankfurt am Main die traditionelle Buchmesse – die immer noch ein Erfolg ist. Sie ist die größte Messe ihrer Art. Mit Hunderttausenden Besuchern. Ein Grund für den nachhaltigen Erfolg: Sie hat sich geöffnet, stellt neuen Trends Raum zur Verfügung, um selbst zu profitieren – mit dabei sind auch TikTok-Stars und Manga-Helden.

Ich muss nicht überzeugt werden. Von Büchern. Stolziere über den Bücherberg. Niese erneut. Spüre aber dann unter mir die Erhabenheit. Des Shakespeares. Des Hemmingways. Bin quasi der alte Mann. Sehe Coco. Und denke. Sie ist mein Meer.

Laura wischt den Staub der Jahrzehnte weg. Strahlt. Ist Königin der Bücher. Und ich denke so: Diese Strahlen ist jedes Buch wert. Sagt der niesende Hauptstadtkater. Der über euch wacht. Und sagt: Chillt, Leute. Und lest. Bücher.

Ode an die Zeitung und das Ende der gedruckten taz

Zeitung ist so cool. Zeitung ist Kater. Zeitung ist Aufmerksamkeit. Und wer jetzt sagt: Oh Mann, ist dieser Kater old school. Dann kann ich das nur bestätigen: Yes, ich, Charlie, bin old school und voll stolz darauf. Warum meine ganze Love der Zeitung gilt? Weil sie knistert und raschelt, wenn ich mich draufpacke. Weil sie duftet, nach Welt, Papier und Druckerschwärze, kurz wie Schweiß – und ich liebe Schweiß. Weil sie weich ist. Und vor allem eben – durch sie werde ich wahrgenommen.

Ich stapfe des Morgens in die Küche, keiner begrüßt mich. Obwohl Felix feist am Küchentisch sitzt. Er blickt nicht mal mehr auf, wenn ich erscheine. Sondern starrt unverwandt in eben diese Zeitung. Und ich so: Jumpe auf den Tisch. Schnüffle am Papier. Werde erregt. Und platziere mich auf eben dieser Zeitung. Vor seinem Face. Neben dem Reißgeräusch des Pergaments höre ich das Aufstöhnen von Felix. Katerfell statt Text. Für ihn. Mein Fell. Er akzeptiert. Es. Die Streicheleinheit beginnt. Zeitung. Ist. Geil.

Aber – es trifft mich tatsächlich hart. Felix sagt: Die gedruckte Zeitung sei ein aussterbendes Medium. Heute gibt es die letzte Druckausgabe der linksliberalen Zeitung taz. Eine Ikone in der Zeitungslandschaft, seit mehr als 50 Jahren. Ab morgen nur noch online, abgesehen vom Wochenende. Weil der Druck zu teuer sei. Der Vertrieb zu umständlich. Die Zustellung nicht mehr funktioniere.

Und Felix so – tja, die taz sei nur der Anfang, in spätestens zehn Jahre gebe es so gut wie keine gedruckte Zeitung mehr. Behauptet er. Schon jetzt liege der Altersdurchschnitt des Zeitungslesers bei fast 70 Jahren, junge Menschen läsen kaum noch Zeitungen. Was ja auch in Zügen oder Straßenbahnen zu sehen sei: Die Leute starrten nur noch in Smartphones, nicht wie früher in Zeitungen. Nicht mal mehr an Kiosken gebe es Zeitungen.

Und Felix so: „Es ist echt so traurig. Ich liebe Zeitungen. Ihren Duft. Ich liebe es, sie zu berühren, beim Blättern. Ich liebe es, beim Blättern auch mal bei Artikeln hängenzubleiben, die ich sonst nie ausgewählt und angeschaut hätte.“  Und ich denke so: „Wo er recht hat, hat er recht. Aber: Warum liebt er mich nicht so?“

Auch Laura ist über das Ende der gedruckten Zeitung traurig: Und fragt: „Was für eine Unterlage nehme ich dann bei Kunstprojekten mit meinen Patienten? Was nehme ich zum Ausstopfen durchnässter Schuhe? Wie packe ich Fisch ein? Womit putze ich Fenster?“ Und Diego so: „Und Sudoku gibt es dann auch nicht mehr?“ Und meine Bruna so: „Was ist mit den Tierbildern?“

Wir sind vereint in Trauer. Aber auch glücklich, dass es den Tagesspiegel noch gibt. Eine andere Hauptstadtzeitung. Zwar mit Tippfehlern ohne Ende. Aber gedruckt. „Eigentlich ganz gut, wenn Du Dich drauflegst, muss ich das Grauen nicht weiter sehen und lesen“, sagt Felix zu mir. Mittlerweile liebe er es sogar, wenn ich mich auf die Zeitung drauflege.

Ich drehe mich auf dem zerrissenen Blatt auf den Rücken. Lasse Felix meinen Bauch kraulen. Merke: Ich bin die News. Und denke mit Grauen an die Zukunft. Wenn eben diese News nur noch auf dem Laptop zu sehen sind. Er wird nie so knistern, weich sein, rascheln. Sondern ist nur hart und glatt. Ohne Persönlichkeit. Sagt der traurige Retro-Hauptstadtkater. Der über euch wacht. Chillt. Und lest. Gedruckte Zeitung. Ist so cool, ist Kater. Zwar old school. Old school ist aber auch cool. Really.